Третий сон. НачалоДень как в тумане-полупьяне:
Работа, дом, уют. Снуют
Лишь тараканы, что концами
Усов на плинтус тень дают…
Живем мы все в России, братцы,
И коли ближе к вечеру
В сосиску плотно не ужраться
Тоскливо будет… Я не вру !
Ведь прет мысля про всё такое
Ну… все дела… туда-сюда…
И тут же вспомнится былое,
Всё то, что прожито вчера,
Которое пока сегодня,
Но завтра в прошлое уйдет:
Обиды сизый хоровод,
Кому-то сказанная фраза,
Тупое выраженье глаза,
Ошибок, горестей, невзгод…
Тяжелый груз пустых забот
Волной подушку накрывает
И тело тихо засыпает…
О чем размыслить должен каждый
Пред тем, как отойти ко сну?
Хрен знает… и давать советов
Стану дале никому…
Уж дрыхнут взрослые и дети
Идилья бродит по планете,
Заглядывая в каждый дом
Несет людЯм успокоенье,
Частичное отдохновенье
От крика дня на время сна:
Там распадается стена
И с бодрой ловкостью газели,
Мы прыгаем куда хотели
Иль не хотели бы попасть…
Сон, знаете, такая страсть,
Что ежели в нем заплутаться,
То в оном можно и остаться
Частенько я о том мечтал,
Когда в надежде засыпал,
Что, наконец, поставить точку,
Заснув, не сбыться навсегда…
Но всё тщета и ерунда
И пережив и эту ночку
Влекут куда-то нас дела,
И забываешь про слова,
Рожденные во тьме промозглой
Башкой… наверное, безмозглой…
С ней не считаться б, да беда –
Всего одна она дана…
Одна … её усердно носим…
Но слышал я: на Барбадосе
Живут пигмеев племена,
У них – вторая голова,
И не считаются там с нею:
(Я с папуасов тех фигею!)
Башку ту травют, и гнобят
И по зубам дать норовят…
Сие не страшно… ибо ведь
Вторая голова же есть…
У нас культуры-то иные –
Нам по зубам дают другие…
В псевдоконсенсусе с собой
Мы спим под хладною Луной,
Идилья нас объединяет,
Этапом в сладкий сон сгоняет,
И тот, кто будучи смурной,
С улыбкою слюнявой очень,
Усталые смежает очи…
Уходит хмурость и тоска,
Озлобленности чередою,
Покойный остается лик…
Но всходит солнце, в тот же миг
Все возвращается на место,
Кряхтенье, чуйства, нелюбовь,
Плюс сверхнасупленная бровь…
Занятно… блин, но так бывает…
Что маски носим мы порой,
Чтоб быть "второю головой",
Самим себе давать по шее,
Себе же в угол загонять,
И отрезать пути до цели,
Чтобы потом во сне сумели
На миг от маски улететь
И самоё себя жалеть…
Из сна вернуться… между прочим,
Лишь для того, чтоб в новой ночи,
Тот, кто всегда тебя поймет,
Опять из маски упорхнет…
И наконец-то пожалеет…
Никто другой так не умеет!
Еще та человек свинья,
В других он видит лишь себя…
Да, мой любезнейший читатель
Ты понял – автор-то трепло!
И с ним, увы, не повезло,
Поскольку всяких отступлений
И дальше, видимо, полно:
Погряз я в философьи лапах…
И чтоб не потонуть в ничём
Я напишу стихи о бабах…
Коль не об них, тогда об чем?
- "Об ком!" – меня тотчас поправят
- Какой обком?
- Наоборот!
И вновь поэма принимает
Совсем ненужный оборот…
В политиках у нас, увы,
Премного жители сильны…
…Прилив-отливной силой полны
На волнорезы лезут волны,
В камнях чтоб разбиваясь вдрызг
Давать фонтан красивых брызг,
Что корни дуба орошает
Немало почву удобряет….
Онегин медленно идет,
Русалка что-то там поет,
Болтая грязными ногами
На верхнем сидючи суку,
Кукушка говорит: "Ку-ку!"
И отворяются коренья
Летят из дуба приведенья
Онегина они хватают
И в темень дуба увлекают,
В другой он попадает мир…